Llueve sobre la universal Madre,
la que sedienta y abierta recibe,
el regalo de los siete mares,
viajero al viento, líquido nutriente.
Llueve sobre la honda Madre,
la que contiene y sostiene,
semillas, raíces, tallos, tronco,
y tanto seres invisibles a los ojos.
Serenamente llueve,
sobre cada hierba,
sobre cada hoja,
bajando hasta cada germen.
El Cielo Padre y la Tierra Madre,
gota a gota, sol a sol,
verde a verde, flor a flor,
todo, otra vez, nos lo devuelven.
Dejar que de la conciencia,
la fuente mane,
que riegue, que sacie,
que al arroyo le acoja la ladera,
al río, el prado y el valle,
al corazón, la cabeza,
la voz y la mirada, a la esencia,
la libertad, a los siete mares,
sol, nubes con el viento viajeras,
gotas que al suelo empapen,
y cuando las tormentas escampen,
caminos sencillos, horizontes de llaneza.
Brillo de la luz interna,
sencilla belleza, sabia inocencia,
de toda esencia, la sutileza.
Pero esquiva, huidiza,
va, viene, presencia efímera...
Mas todo lo hondo,
quedará escrito en la tierra,
con raíces del alma,
con pluma que el aire lleva.
